Aquel día llegó a su casa como
llevaba haciéndolo toda su vida. Cabizbajo, soltó la mochila en el
suelo de un golpe y se sentó a la mesa. De pronto, pareció estar
enfurecido: golpeó el cristal, provocándose un moretón en el dorso
de la mano. Su madre había hecho lentejas para almorzar, eso nunca
le sentaba bien.
Ella estaba en la cocina, y desde allí
le ofreció su mejor sonrisa. "¿Qué tal te ha ido todo, Mario?"
Solamente obtuvo un "Déjame tranquilo" por respuesta.
Como madre, no era capaz de comprender
cuándo había empezado a torcerse todo. Quizá la causante fuese la
adolescencia, esa etapa que todo el mundo debía superar, aunque en
el fondo ella intuía la verdad: su hijo hacía muchos años que
había abandonado la educación en algún lugar de su baja
autoestima.
Recordaba los años cuando, de pequeño,
aún compartían secretos. Él siempre le contaba que, en el colegio,
se sentía muy solo. Pero eso pronto cambió: su constitución fuerte
le aseguró una pandilla de chicos a los que, en realidad, amenazaba
constantemente. Ella siempre había creído que la culpa era de estos
pequeños, que resultaban una mala influencia y además de hacer de
su pequeño una persona violenta, le hacían fracasar en los
estudios. Pensaba que podría compensar su soledad con juguetes, y
siempre se aseguró de que no le faltase nada. Aún había en los
cajones de su cuarto restos del coche teledirigido que le compró
unos dos años atrás, y que descuartizó cuando se aburrió de él.
Ahora, mirando a su hijo frente al
plato de lentejas, se volvía a preguntar qué había ido mal. ¿Sería
culpa de ella?
Ni siquiera entonces podía imaginar lo
duros que serían los años posteriores.
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